鸟在叫，在树丛中。
北风的喘息，已有人把它
从窗玻璃上擦去。
——多少声音追随，掠向
另外的空间……
返回的，只是莫名的混响，
稀薄，模糊，不再有用。
粗大的木梁横于屋顶，沉默，稳定。
漫长一日，
由无数一晃而过的瞬间构成。
石栏、水、书橱……
都是被声音处理过的事物。
——我还是离那只鸟儿最近，
正站在
它用叫声编织的阴影中。
